الحـــب

                                          شتاء 1964

وسألتني ما الحب، يا أسمر

يا هازئاً بالعاج والمرمر

الحبُّ ليس غلائلاً ترمى

ليلاً وليس غدائراً تنثر

أسفاه لست متيماً ولهاً

يبغي خطيئة ليلك الأحمر

خلّي لغيري سكرة القبلات

لست بمثلها أسكر

أنا شاعر غنى قصائده

للحسن غلَّف سحره مئزر

للطرف قيّد سهمه خفر

فبدا يهدد دون أن يثأر

الحب عندي دمعة برئت

وصفت كظل النور في الكوثر

أنشودة سحرية عبرت

حدّ الزمان بحلمي الأخضر

الحب آمال مضمخة

بالوهم قبل الطيب والعنبر

أنا شاعر والحلم أعبده

فالحب يعني الحلم لا أكثر

أفهمت معنى الحب يا أسمر

برسم الشعر

أحبتي ...

برسم الشعر نلتقي هنا، عفوكم.

لربما شهدتم على فمي مصرع الحلم، لربما واكبتم في قصائدي جنازة الجمال.

إبن فقر أنا، ما عرفت دمى الخزف و لا أفراس الخشب، و في فمي أشتياق للدهشة.

عربيٌ أنا. أغتالت وجه أمتي قرون سوداء،

أزاهر حقلي سحقتها نعال ألامراء،

و حناجر عصافيري خنقتها أصابع اللصوص.

الشعر عندي هو اللألم ...

أما الفرح فيعاش، يقفز على العشب، يتقلب تحت الشمس، يستحم في الساقية.

الألم وحده يُكتب، يتكّثف في الداخل، يخضُ الاحشاء، يتفجر و يفجر، يستحيل الى شعر ...

و لكن الألم غير اليأس، إذ الخلاص الأصيل إبن الألم الأصيل.

و في رحم الشتاء المتوجع تخفقُ براعم الربيع،

و في كبد الظُلمة يمور سنا الفجر.